Da bambina ero convinta che i mandarini avessero dieci spicchi. Non so chi me lo avesse detto, né perché mi sembrasse una certezza così assoluta. Dieci, come le dita delle mani. Un numero tondo, rassicurante, che metteva ordine persino dentro un frutto.
Poi un giorno ho cominciato a contarli e ho scoperto che non era affatto così.

Il termine spazio vitale può assumere diversi significati, a seconda del contesto nel quale viene utilizzato e del momento storico al quale ci si riferisce.

Hai mai visto un neurone creare una nuova connessione? 

Se c’è una cosa che mi fa con grande certezza capire di esser tornata a casa, dopo un lungo viaggio, una lunga giornata, una lunga passeggiata o un lungo pomeriggio passato nel traffico a sognare la pasta ajo ojo e peperoncino da buttare in padella, è scorgere in lontananza e poi man mano sempre più vicino, quella V in cui i palazzi fanno l’inchino al sole, a volte per tirarlo su, altre per accompagnarlo giù, e poco più sotto vedere poi quel filo che si tiene stretto ad un lampione e si distende fino a quello di fronte, costellato da tante piccole luci. Ed ogni volta sotto quel filo, nella piazza a cerchio fatta di panchine e sampietrini, c’è qualcuno che legge, o che ride, o che ama, o che guarda all’insù.